Cent.

Et. Et la Terre. Terre. Taire enfanta.
Elle enfanta d'entre les morts.
L'antre des morts.
Elle enfanta un œil.
Et il inventa mes intestins.

Et ce creux sur ta joue quand tu souris,
Il paraît que c'est joli...
Comme les grains de beauté.
Les grains de mensonge.

Et ce creux dans ton ventre (plat)
Il paraît que c'est joli
Quand tu te courbes
Quand tu tu saignes du nombril
Quand tu tombes
Dans mes bras.
Il paraît... on dit que...
Que ce creux n'est pas qu'un creux.

Et. Et la Terre.
A souffert.
Pour te taire au fond du soufre
Elle s'est percé le ventre.
Où deux pieds comme un cauchemar
Deux pieds minuscules
Deux petits, tout petits pieds bleus
Ont fait un trou au fond des intestins.

Comme un long cauchemar
Un cauchemar de dix kilomètres.

Et la Terre. La Terre même a souffert
Du cauchemar des jumeaux.
Ces deux pieds comme un rêve cauchemardesque.

Il paraît qu'elle a menti.

L'enfant tomba à ses pieds.


Elle n'avorta point.



Il paraît que c'est joli,
Le sang de tes chevilles...
Il paraît que c'est joli
Les tuyaux sortant d'entre tes jambes,
Comme une sonde
Comme Annie Erneaux.
On dit que ce n'est pas joli
Tout ce que je dis...

[ Je ne te vois qu'à demi...
Mais je te vois.
Et tu n'es pas jolie,
Tu es Belle. ]

Et pourtant rien n'est inventé.
Et la poésie est invention.